Biblioteca

Ayer por la tarde moví la última caja de libros de mi antigua casa a la nueva. Sí, una mudanza. Es curioso que en otras lenguas mudanza tiene que ver más con el movimiento en sí, mientras que en nuestro amado castellano se refiere al hecho de cambiar, de mutar.

Hace no mucho leí un artículo en El País, en uno de sus suplementos dominicales, probablemente en Babelia, sobre la relación de varios escritores con sus bibliotecas. Para algunos los libros eran símplemente objetos útiles, otros abandonaban sus bibliotecas al cambiar de ciudad, y otros se la llevaban con ellos siempre. Mi biblioteca no es comparable a las suyas en extensión pero sí se parece en algo: aunque no añadiera ni un solo volumen más, aunque sólo viviera para leer, no viviré tanto (espero) como para leer todos los libros que poseo. Me gustan los libros como objeto, me gustan las ediciones en las que leí por primera vez mis libros favoritos... pero tal vez ha llegado el momento de cambiar.

¿Sería posible entregar mis versiones en papel y a cambio recibir una copia electrónica? Los derechos de autor ya los he pagado, y los libros se podrían usar para ofrecerlos a personas que lo necesiten, para crear una biblioteca, para reciclarlos, para dar luz y calor en una noche de invierno mientras se queman...

Parece que no tiene mucho sentido atesorarlos y dedicarles un espacio, cuando no esfuerzo, tan inmenso mientras se van deteriorando y cogiendo polvo. No tiene sentido cuando su contenido puede ser sublimando en un archivo digital.

No tiene sentido pero, ¿quién es capaz de encontrar sentido al amor?